Tiempos de paz en el alma no de guerras en la boca

"Son tiempos difíciles y duros que nos obligan a todos a hacernos una reflexión". Pues no, me niego a reflexionar más de lo que he pensado y a analizar más de lo que analizo a diario. Son los tiempos que son y a los que nos ha llevado la avaricia de los que más tienen y quieren tener más, el egoísmo de los que lo quieren todo para ellos, la pereza de los que no han sabido ni formarse para buscar soluciones ni pensar en ellas, la envida de los que querían tener lo mismo que el otro, la soberbia de los que han defendido sin humildad su reducto y la ira de los que sin analizar pensaban que todos estos tiempos difíciles y duros son culpa de los demás, pero nuestra no. Siempre es culpa de los demás.

Al final del camino se llega por una senda, que como decía Machado "nunca se ha de volver a pisar". Algún día los seres humanos aprenderemos a volver la vista atrás y ver esa senda. Por el camino habremos enterrado varias veces la inteligencia, el dialogo, la capacidad de entendernos con una sola mirada o la de sentir con el roce de la yema de unos dedos. Esas pequeñas cosas que siempre han diferenciado al hombre del animal y que en la involución en la que vivimos nos acercan sin pausa otra vez a los árboles cuando presumíamos haber descendido ya de ellos. 

Son tiempos difíciles por eso, porque caminamos hacia el árbol de la angustia, de la desesperación, del desconsuelo, de la caridad infinita y del más amplio concepto de solidaridad que el ser humano haya conocido en los últimos dos siglos. Medio mundo se preocupa de una prima de riesgo y el otro medio del riesgo de que una prima esté preocupada por no tener que llevarse a la boca. Unos, por el intangible monetario; los otros, por el tangible comestible. En ese mundo nací y ese es el mundo en el que las diferencias son cada vez más diferencias.

A los que sólo nos dejaron la fórmula para saber ganarnos la vida, sólo nos queda el camino del trabajo por y para los demás. Las herencias de valor cada día le ganan la carrera a las herencias de números. Son tiempos difíciles y es el momento de enarbolar las banderas que emocionan (no las que producen llanto), llenan el corazón (no las que nos hacen pelear desde él) y se respiran y paran el tiempo (las que nacen desde el amor).

Son tiempos de paz en el alma, no de guerras en la boca.  

La última majadería de unos improvisadores

No debería ser tan complicado entenderse y manifestar opiniones. En gobierno, se gobierna, en oposición se hace oposición y se fiscaliza el trabajo de los gobernantes. Y a la crítica se someten todos los que están en la vida política.

Vivir ...enajenado mentalmente a una ideología tiene el inconveniente que nos impide desarrollar nuestro espíritu crítico. Respeto que alguien pueda pensar que la reducción de velocidad obedece a nuestra irresponsabilidad al volante. Es de obligada lectura la razón de los hechos para hablar de los mismos tras estar informados. Es evidente, público y explicado gubernamentalmente que obedece a la crisis en los países productores de petróleo.

Pero si fuese por irresponsabilidad, en un estado autonómico llamado España en el que se puede consumir pastillas abortivas con barra libre, se puede abortar con una edad en la que aún no se puede votar, en el que existe el preventivo maltratador culpable,y se regula como derecho el poner fin a nuestra vida...¿Con qué autoridad moral me dicen a mí a la velocidad que tengo que ir? El axioma lógico de este país sería "es mi vida y ya decido yo donde y cómo perderla".

Es evidente también que el resto de Europa debe ir a caballo, en burro, mula, bicicleta o patinete (aunque estos igual se reducen por el consumo de derivados del petróleo para hacer las ruedas). Tenemos "la fuerza de un gran país" que improvisa majaderías para que la sociedad civil perdamos el tiempo en discutir de esta gilipollez y no de los armas vendidas a Libia, del trabajo que hacían cinco militares artificieros muertos (q.e.p.d.) o de las investigaciones al entorno de un altísimo cargo político. País... de pandereta.

El periodismo encadenado... al sumidero

¿Qué es la información? ¿Qué es el derecho a la información? ¿Qué es la libertad de expresión? Recuerdo un maravilloso profesor que tuve en la Facultad que repetía aquello de que la sociedad depositaba en el periodista la responsabilidad de cumplir y hacer cumplir el artículo 20 de la Constitución. Periodista no es el que ejerce el periodismo, periodista es el que está legalmente titulado para poder ejercerlo. No pondría jamás mi rodilla en manos de una persona a la que le encantase la traumatología, pero careciese del correspondiente título de especialista médico en la materia. Sin embargo, la sociedad renuncia a uno de los derechos fundamentales más básicos y manipulables, y lo hace sin recibir nada a cambio. Deposita la responsabilidad del ejercicido de un derecho constitucional en tropas de no formados profesionales que acceden de la mano amiga, en el mejor de los casos, cuando no de un empujoncito cariñoso.

La sociedad digiere sin rubor, sin la más mínima responsabilidad, sin el más mínimo amparo sociológico, lo que le preparan desde medios de comunicación que, salvo en honrosas excepciones, carecen de la calificación moral de independiente; y de la calificación profesional de periodístico. El panfletismo ideológico, político y deportivo son menú común de los platos que nos presenta la información. La responsabilidad de tamizar es del lector, del espectador y del oyente. Todo queda confiado al discernimiento del sentido común propio, pero el listón de ese discernimiento está sin definir. Los españoles, dice la misma Constitución que regula el derecho a la información, somos iguales ante la Ley pero no ante el discernimiento. La acción de discernir es un ejercicio crítico propio que está directamente relacionado con la capacidad, la posibilidad y el tiempo invertido en la formación de cada individuo. En el final está relacionada con el individuo, no con el Estado.

Los abanderados de la formación en materias insustanciales provocan una continua deformación del sentido y del espíritu crítico que bloquea, por extensión, el discernimiento. Vaciada la capacidad de discernir, de separar la paja del grano, el paso siguiente consiste en configurar el correspondiente organigrama mediático para lanzar un mensaje teledirigido. Si el mensaje empapa, el objetivo está cumplido. Dará igual que lo que dice el mensaje carezca de veracidad, será suficiente con que sea un mensaje verosimil, creible. El atrofiado discernimiento no tendrá alarmas ni sirenas, simplemente aplaudirán el mensaje. Lo harán porque los emisores del mismo, nietos o hijos ideológicos de los que generaron las materias insustanciales, se frotarán las manos ante la degradación y recepción del mensaje.

La sociedad necesita exigirle al periodismo una reflexión con urgencia, y hacerlo antes de que el poco crédito que le queda al periodismo se vaya por el mismo sumidero por el que se está yendo la formación del espíritu crítico del individuo español.

Leganés, 14-10-2010 (18.30)

EL CONJURO DE LOS 43

Cigarro dominicano en la boca
la vista puesta en el frente,
Madrid no es la casa loca
maridos, putas y gente.

Cuarenta y tres castañas colgadas
de un alma que siempre crece
de una luna desplomada
nueva, oscura y adormece.

Siguen cantando los grillos
sigo leyendo en mi muro
feliz hasta los tobillos
escribiendo este conjuro.

"Virgo de cepa cabezona y pura,
soñador eterno,  luchador fugaz,

entre supura y ternura
elegiré siempre la palabra paz.

Vista al frente,
vista atrás
jodido septiembre
el año de allá
bendito septiembre
el año de acá.

Roto y muerto el calendario
la hojarasca de aquel año
forma parte de un bestiario
y la cara de un huraño.

Por los amigos sin nombre
por la limpieza de un muro
por las mujeres y hombres
pongo fin a este conjuro".

Había muchas formas de dar las gracias por convertir un día normal en día especial... A mí se me ocurrió ésta y este regalo final es para todos vosotros...

http://www.youtube.com/watch?v=WZ1hVTWOxv8

Piedras semipreciosas

Se redondean en el centro y se rasgan a los lados. Dos tiras finas y negras los adornan desde el cielo que le cubren las alturas y una fina línea de sombra negra suele ser compañera habitual de fatigas en el suelo que pisan. La profundidad parece oceánica por oposición al color, ni azul, ni turquesa, ni verde, ni mediterráneo... Oceánico de fondo, de un fondo de color sincero, de ese color de verdad que suele adornar una melena morena, de las que estorban cuando el aire del Sahara inunda de calor los callejones, las callejas y las calles.

Mirar sin querer mirar para ver cuando quieren ver. Miran con intención casi siempre y se han acostumbrado a lo más difícil a decir todo levantando una de esas finas y negras tiras. A mitad de camino entre la amenaza y la confirmación de una sinceridad tan insultante como la expresión. Escucharlos es no poder escuchar porque te secuestran sin que te des ni cuenta. Leonardo no pudo toparse con ellos, porque el destino los guardó para este tiempo.

El camino de vuelta es duro porque en un parpadeo te funden para siempre, batido en duelo con ellos estás muerto. Siempre apuntarán antes que tú, cargarán antes que tú y dispararán antes que tú. La distancia da la confianza de la observación. La suerte y el placer queda para el destino; para los humanos nos queda el recogimiento de la contemplación de semejantes onix.

Ni mejor, ni peor... Atleti

Hay preguntas, o más bien respuestas, que a uno le marcan la vida, toda la vida. Estaba recién llegado a Leganés (porque yo no me vine a Madrid, me vine a Leganés) desde la añorada Almería de mi alma. Los domingos, en mi tierra, era de los que iba al cine Moderno por la mañana, con Angel (mi amigo, mi hermano desde que tengo uso de razón). El era, es y será un chiflado del cine, sabe casi lo miso que Carlos Pumares y Pepe Nieves, pero él asesora fiscalmente no es periodista.

A nosotros nos encantaban los "tostones" (en mi tierra se llama asi a las palomitas) y los domingos por la tarde veía en su casa los partidos de fútbol (allí fue la primera tele en color que vi en mi vida y fue todo un acontecimiento para la calle Gran Capitán). Felipe (Q.E.P.D.), su padre, era del Athletic, porque como mi abuelo decía que en ese equipo no había extranjeros, hoy no sé que le explicaría al padre de Angel y a mi abuelo Paco.

Llegué a Leganés y Santi me preguntó por el equipo de mis sueños... Entonces soñaba poco por el fútbol, pero me sonaba a mí que el Atleti había ganado la Liga de ese año. ¡Yo soy del Atleti! Gritaron mis diez años en el Liceo San Pablo. 32 años después sigo queriendo a mi tierra con toda mi alma, quiero a Leganés y trabajo por y para esta ciudad (porque ya no es un pueblo) y he transmitido a mis hijos la emoción de amanecer cada día sintiéndose del Atleti. Hay días que lo hacen con tristeza, hay días con satisfacción, otros con felicidad, algunos con euforia, pero todos lo dicen con orgullo: Yo soy del Atleti.

Estos días quedarán guardados en su corazón, como en el mío está el primer día que fui al Calderón, el día que me dijo mi padre "vamonos que se va a liar gorda" (Atleti-Zaragoza, Liga de Cabeza), el día que vi a Arteche dejarse la rodilla remontándole al Betis, el día que me pasé 18 horas en una cola para sacar dos abonos, el día del 75 aniversario (el del 100 tuve que limpiarle la cara a unos golfos y no pude ir), un día que al Atleti le dio por hacerle siete al Mallorca, el dia que el Calderón aplaudió al Dream Team de Cruyff, o el día que tuve que irme corriendo con mi hijo a las obras de la M30 porque la Polícia cargó (con razón, aún conservo la pelota de goma que nos tiraron). Y me emociono al recordar el amanecer del día después de la Liga del Doblete y el paseo del Calderón a Neptuno al grito de "Ale, Forza Atleti, Ale". Ver Neptuno a las siete de la mañana fue algo guardado para siempre. ¿A qué si hermano Edu? 5-4, cuatro goles tuyos, pero ganamos nosotros (le dijo Futre a Madjer).

Veo tres fotos en mi despacho: una del Puente de Toledo con el viejo Calderón en rojiblanco al fondo, del año 89; otra en un estudio de Radio MARCA con Navarro, Abel y Luiz Pereira; y la tercera con un niño de seis años de la mano, con su padre haciendo el indio vestido de indio... Hoy tiene 16 y su hermano 18. Ya tienen las entradas para ir a Barcelona y el corazón preparado para sufrir y disfrutar de algo que es distinto, no porque sea ni mejor ni peor, simplemente porque es el ATLETI.

Aquel agosto de 2008

"Juanmita, que me ha dicho mi hija que estás defendiendo mi programa con mucho cariño. Muchas gracias". Era un día de agosto de 2008, la llamada era desde Pekín y al otro lado la voz de Juanma. "Maestro, no hago nada más que lo que te mereces". La vida nos ofrece siempre un camino que te permite descubrir la esencia de las personas que tienes enfrente por sus palabras, por sus gestos, por sus sentimientos, por nuestras emociones con ellos.

Aquel día de agosto de 2008 descubrí que el MAESTRO, porque yo sí le llamaba así, era algo más que mi admirado, algo más que el tío al que escuchaba en RNE porque a mí siempre me han gustado mucho casi todos los deportes, aquel del que siempre sospeché que era del Atleti, pero nunca lo reconoció porque era del "equipo de su tierra", aquel que la voz no le hacía honor a la cara porque tenía voz de demonio y mirada de angel.

He tenido la gran suerte de trabajar a su lado el tiempo suficiente, muy poco para desgracia de mis ex (temporalmente) compañeros de Radio MARCA, porque las casualidades no existen. Y no es casualidad que todo el mundo le respete y le admire. En las últimas horas he escuchado algún cambio de cara en la moneda, pero bienvenidos sean al barco de los que le admirábamos. Me obligó a apagar la radio algún día, como a casi todos; me mando a formar cartel con los más complicados de esta casa, pero él sabía mover las fichas.

No creo en los legados, ni en lo póstumo. Creo que en el día de la vida, el mañana es tarde. El hoy es lo que vivimos, el ahora es nuestro tiempo. Juanma ha sido parte de mi tiempo y de mi vida como de la de otros muchos. MAESTRO te llevaré en el corazón, pero lo más importante para mi presente es que desde hoy puedo decir que estuve en el estudio que estuviste tú, le hablé al micrófono al que lo hiciste tú, compartí la silla en la que tú te sentaste y, por avatares de esa casualidad en la que no creo, siempre podré decir que en aquel agosto de 2008 sustitui con satisfacción, y desde hoy con orgullo, al mejor periodista deportivo que ha tenido y tiene este país.

JUANMA GOZALO (MAESTRO) D.E.P. Qué Dios te acoja en su seno.